Scena quinta

Luce dalla scrivania. Siamo nella sua camera e c’è solo lui.

Lui: Da quel momento, sono passati tre anni, molte scarpe ed ancor più Camel Blue.

Si sentono delle campane in lontananza.

Lui: Che stupida vanagloria!

Nel silenzio della sua camera, si siede al suo notebook, digita la password ed inizia a scrivere sul suo blog, un ipocrita diario che di segreto non aveva nulla.

Lui: (quasi come un’invocazione alle Muse) Pagine ricche di malinconia, righe che contengono sospiri molto più significativi delle parole.

Si alza e si accende una sigaretta.

Lui: Al ricordo di te, che mi hai donato, insieme alle tante lacrime e ire, anche tanti sorrisi, serenità ed emozioni irripetibili, va il mio pensiero.

Un posto unico e speciale nel mio cuore e nella mia storia. Nessun rimpianto, forse qualche inutile rimorso nel constatare con cinismo che avrei potuto farcela prima a non svegliarti...

Come accade per i Papi, per i quali dopo un personaggio riconosciuto "magno" quel nome non sarà più riutilizzato, dire "ti amo" dopo te, dopo la "te" che ho vissuto io, non avrà alcun senso.

Silenzio.

Lui: A te auguro quella felicità che non ho saputo dare e che desidero tu abbia finalmente trovato con lui, perché la meriti. Ti auguro di non sentirti appartenere le parole che ho pronunciato per me, perché l’amore è necessario viverlo e pensare al passato solo come una (bella o brutta) non indispensabile pagina.

Silenzio.

Lui: Ho un solo desiderio: non incontrarti mai più sui miei passi, nelle mie parole e nelle mie conoscenze, perché il mondo è abbastanza grande per vivere se non ci sei... e soprattutto perché preferisco conservarti nel mio ricordo, e lì ritrovarti, quando nello smaliziato dono di noi abbiamo veramente creduto che fosse amore.